Le métier de vivre

anakin — Thu, 26 Apr 2012 22:03:48 +0000

le vide abyssal

…des restes de cette vie…

anakin — Wed, 25 Apr 2012 17:34:41 +0000

Je bois un peu. Cette nuit, à une heure trente du matin, j’ai essayé. Je n’y suis pas parvenu, malgré Prahanien de Pg.lost, malgré tout l’album finalement. La télévision était ouverte sur la tragédie d’un tunnel.

A cette instant le chanteur dit que c’est au pied des rivières que la vie a bougé. J’use ce disque sans arriver à écrire par-dessus. Cette nuit, ma laideur – reflétée dans le miroir d’une salle à peine refaite – fut le sujet de ma tentative. J’abuse d’un disque qui ne me donne aucun mot.

Il a plu toute la journée. Au fond ça me va. Au moins lui, le ciel, me laisse un peu de répit. Écrire est devenu… Quelle prétention que cet écrire que j’emploie connement, alors que je ne fais rien d’autre que baver une existence atone.

Je me souviens du temps jadis de la légéreté. De nos corps emboités pour l’éternité.

Je ne m’accommode pas des restes de cette vie.

Loin sur les sentiers*

anakin — Sun, 15 Apr 2012 18:51:14 +0000

Je voulais écrire quelques lignes en remontant du dehors. Elles sont venues à moi alors que je grimpais un escalier quatre à quatre. Puis elles ont fichu le camp. Je n’arrive plus vraiment à écrire. Comme je n’arrive plus à aérer mon appartement. J’ai senti le dehors cinq minutes. Le temps d’un aller retour au container de récupération du verre. Le dehors sentait l’automne et je voudrais sentir l’automne tout au long de l’année. Je voudrais vivre dans un monde débarrassé de l’été. En humant ce parfum d’octobre, j’ai eu envie d’aller ramasser des mousserons sur les collines de La Crégut. Pourtant les vacances dans le Cantal ça ressemblait à l’ennui. Je me suis souvenu des champignons saisis sous le crachin, des près bombés et perclus de bouses de vache, des fougères, de cette première langue donnée à la sœur d’un garçon qui rêvait de conduire des trains, de la pêche aux vairons, du camping à la ferme, de ces longues journées que les adultes remplissaient de parties de pêches, de pétanques, d’apéritifs et de barbecues. J’ai pensé à cet été de 1982, à la mouche gobée pendant une partie de foot, à la disparition de Patrick Dewaere et au centre en retrait de Didier Six pour Alain Giresse. Je ne sais pas pourquoi cette bouffée du passé est remontée à la surface alors que je rejoignais les profondeurs de mes pénates.

Alors que je conchie l’été (sauf quand il est plein d’eau) et les sacs de couchage.

*Jean-Louis Murat – Terres de France

Dominique A à la Gaîté Lyrique

anakin — Thu, 12 Apr 2012 00:02:21 +0000

Ce post s’auto-détruira dans cent quatre vingt deux jours. Soit la durée de vie digitale de ce très beau concert de Dominique A à la Gaîté Lyrique.

Résumé : il y a des instruments à vent, il y aura des instruments après.

Nu dans la crevasse…

anakin — Tue, 10 Apr 2012 22:35:20 +0000

Je reviens au journal en morceaux à défaut de pouvoir foutre mon nez sous une aisselle amoureuse. Je suis dans le vide perdu vers les cimes sur l’autre versant. Je passe ma nuit au tamis Muratien. A une époque je l’écoutais comme on trempe son pain azyme dans le vin de messe.

Une vie dans l’estuaire de Saint-Nazaire

anakin — Tue, 07 Feb 2012 20:00:29 +0000

J’ai locké mon terrain depuis quelque temps, une manie sale comme un tourment, une façon de me punir de je ne sais quoi, une manière de me priver de ce qui rend la vie bien plus acceptable, l’amour l’écriture la musique ou bien tout ensemble, il y a des bienheureux qui se gargarisent de posséder les trois et plus encore, je suis un chien pour ma garce d’existence. Ce soir je me sens comme un type dont la maison vient de brûler, enfin comment pourrais-je savoir ce que ça fait quand une turne crame alors que cela ne m’est jamais arrivé, même si le cœur outragé c’est comme une bicoque qui s’enflamme. Je me targue d’être parfois au bord du dénuement, je le sens gratter au mitan de mon être l’anachorète qui veille. Je suis dans une période où le pas grand-chose est la règle, même le fleuve est plus ambitieux, je le vois charriant ses milliers de morceaux de glace, alors que je me crois empêtré à jamais dans ma gangue intime, comme je conçois à tort que la corneille dans l’arbre d’en face est en train de se déchirer une aile. J’aimerais quand même voir un ours polaire juché sur l’un de ces grumeaux à la blancheur opaque, mais franchement que ferait ce mammifère arctique d’une vie dans l’estuaire de Saint-Nazaire?

Le nouvel album de Da Silva s’appelle La Distance et il la tient bien. Je fais avec lui et avec Tramp de Sharon Van Etten.

Mords or laisse

anakin — Tue, 10 Jan 2012 21:33:00 +0000

Personne imbécile et maladroite. Je lis la définition pendant que chante Konstantin Gropper. Niquedouille je suis maintenant. J’aime bien le mot, je n’aime pas du tout ce qu’il laisse entendre. On me dira encore que l’on ne récolte que ce qu’on sème. J’ai déposé une facture dans la boite aux lettres, cette séquence de la vie normale du type qui bosse chez lui fut la seule qui me mena à l’extérieur de mon home depuis samedi. J’ai aimé, comme à chaque fois, humer l’air de la nuit, le déplacement fut bref, un quart d’heure à tout casser, mais cet aller-retour eut le temps de me remplir la trachée d’un caillot de tristesse. Il faisait anormalement doux pour un dix janvier, je me suis dit que même l’hiver était absent. Je n’ai pas trainé, alors que ça fait des jours que je veux aller entendre rouler le fleuve, son lit d’orage m’attire tout autant que les larmes crépitantes d’un brasero.

Maintenant je n’arrive pas à quitter la pièce. Je me balance sur ma chaise, la main gauche tenant fermement un coin de la table.

J’ai mimé le pélican

anakin — Sun, 08 Jan 2012 16:23:26 +0000

Temps suspendu sur un ciel ébréché, gris, saumâtre, avec son salmigondis de circonstance. Ai repensé hier à ce moment passé en compagnie de Jean-Bernard Pouy. Auteur lettré, aux interventions littéraires bigarrées qui latterait n’importe quel exercice de style. C’était en 1998. Une interview pour un fanzine. En 2012 qui se souvent du terme fanzine ? Nous étions un dimanche matin, installés sur les marches en bois sous une structure du même tissu. Je devrais me laisser parcourir à nouveau par la littérature noire et ne pas oublier ceci : le droit de vivre ne se mendie pas, il se prend.*

Je glisse l’enveloppe dans la boite aux lettres du bailleur. Deux fois, dont une de trop, que je me bouge pour cette affaire de murs qui suintent. Le couvreur, homme qui parle aisément de toit, a glissé du silicone dans les brèches pour parer aux prochains assauts des tempêtes. Il est mieux là qu’à l’intérieur des poitrines. J’imagine alors les poches de gel toxique éclatant au / sur le cœur de certaines femmes. Je me demande également ce que fout là cette pizzéria que personne ne peut voir de la route. J’ai un bon tonus, 8 sur une échelle de 1 à 10. Je longe la médiathèque, nous revois, l’écrivain et moi, sous la charpente.

Me manquent alors les marques simples de l’amour.

Je suis tombé sur ma gueule devant une glace. J’ai mimé le pélican. Goitre bedaine poils peaux mortes. Laissez les mangoustes tranquille et demandez-moi pour les poils de vos pinceaux. Vous verrez, ils sont parfaits pour réaliser de merveilleux glacis à la peinture à l’huile.

Sur des photos anciennes que je ne possède pas on ne voyait que ça, ces deux dents de devant qui sont le seul point commun que j’avais avec Bruno Cremer.

Dans une heure j’ouvre une bouteille. Pour le moment je lis et j’écoute.

Où il est Hégueule, asshole ? demanda ex abrupto l’ange de l’Enfer.*

Instrument. Fugazi. 1999.

* Slogan de mai 68.
** Jean-Bernard Pouy, à sec ! (Spinoza encule Hegel le retour).

Aucun navire n’y va*

anakin — Sat, 31 Dec 2011 00:13:41 +0000

Ah cet instant je pourrais écrire que c’est ma dernière intervention de l’année dans ce journal, mais je me moque de ce qui se trame, puisque dimanche jour de l’an ressemblera à un poil de ciel gris près au dimanche précédent. Je n’attends rien d’autre qu’un peu de sérénité, de repos sous le plexus et de vivre un peu moins avec cette sensation de disparition imminente. Je n’ai jamais été aussi hypocondriaque que ces dernières semaines, j’ai également doublé la fabrication de tocs pré sommeil, je m’en suis rendu compte la nuit dernière. Je sais qu’ils n’existent pas quand je me trouve hors de ces murs ou lorsqu’on dort à mes côtés, mais ici la névrose bat son plein. Même à plat ventre, le nez dans le matelas, je me rends compte que l’on cherche de plus en plus à me tuer. Dans ces rêves c’est peut-être le moi flippé que j’essaie d’éliminer. Il n’y a pas de nuit de coton en ce moment, même si je dors profondément.

J’entends des bruits. Il est tombé une pluie épaisse tout à l’heure. Il y a deux nuits j’ai vu un ours polaire mourir de faim, ça m’a irradié le bide. Il avait essayé d’attraper un morse, mais il y en avait toute une colonie qui savait lui faire face. Un morse c’est immense, bien plus immense qu’un ours blanc. La terre qui se réchauffe par notre faute est la cause de cette tragédie. J’ai remarqué que la nuit était aussi propice à la rediffusion de téléfilms catastrophes en deux parties. Pas étonnant que je file ensuite dans des mondes hostiles. Dans trente ans il n’y aura peut-être plus d’ours polaires.

Je ne sais plus pourquoi j’en suis là. J’entends un peu le voisinage, il est une heure du matin.

L’année 2011 fut la der pour Sonic Youth, REM et… de Noir Désir*.

Délit [d'é]motion #20 – In My Soul de Josh Haden

anakin — Sun, 25 Dec 2011 12:47:49 +0000

Il y a bien eu quelques bruits de talons hauts dans les escaliers de la résidence, mais c’est tout. Le réveillon chez les autres fut donc très silencieux ou alors cela s’est passé ailleurs. Je ne me suis pas laissé prendre à la gorge, j’ai vécu standard, nous étions samedi, j’ai donc bu une bière mangé une pizza, point barre. Puis j’en ai profité pour rattraper mon retard sur les films de la franchise Marvel, dont un Captain America sans âme ni souffle. Voilà.

Aujourd’hui il y a cette chanson de Josh Haden…