Le métier de vivre

Seul comme jamais

anakin — Fri, 20 Jul 2012 19:00:57 +0000

Ça ne console de rien, mais c’est tellement beau…

Ce n’est pas du bilinga

anakin — Wed, 18 Jul 2012 10:29:30 +0000

Ce n’est pas du bilinga.

sashiko

anakin — Sat, 14 Jul 2012 17:08:14 +0000

Je manque de concentration. Il me faut trois heures pour visionner un film qui en dure une et demi. Je me demande combien de temps encore je vais accepter de vivre comme ça. Un peu plus tôt j’ai regardé une photo en disant à voix haute que j’avais parcouru chaque centimètre de cette peau. Je suis parti faire quelques courses en pensant que de toute façon la supérette serait fermée. Mais j’avais aussi de l’essence à prendre. Le magasin était ouvert, la station était à sec. Quatre fois que je relance la chanson de Lou Doillon, une fonction repeat sur le player serait bien pratique. La pluie, Pulvar à la rédaction des Inrocks, je m’en branle. J’ai passé un peu de temps sur TMZ en apprenant la mort de Sage Stallone. Hier soir j’ai essayé de prendre un cliché du feu d’artifices minable tiré juste en face de chez moi. Dans mon dernier rêve une grue écrasait un camion. Il faut que j’arrive au bout de cette histoire avec Ben Foster.

Somehow i’m not impressed

anakin — Wed, 11 Jul 2012 12:44:40 +0000

Somehow i’m not impressed

Aucune conversation avec ce libellé n’a été trouvée

anakin — Tue, 10 Jul 2012 13:05:55 +0000

Un de mes libellés a pris feu. Tous les mots, les puissants comme les misérables, ont été détruits. Je cherche toujours la raison de cet incendie volontaire qui soulève encore mon cœur.

Mould

anakin — Tue, 10 Jul 2012 10:43:49 +0000

Les instants comme des clous de fer

anakin — Tue, 10 Jul 2012 09:30:22 +0000

Je devrais travailler, je n’y arrive pas. Onze heure trente.

Les filets de l’éternité

anakin — Sun, 08 Jul 2012 16:50:35 +0000

Les lunes passent et je n’écris pas. Je me souviens de dimanches estivaux où à cette heure-ci, il est un peu plus de dix-neuf heures, j’arrivais à me pencher sur ce rectangle blanc et digital pour y ouvrir une parenthèse lexicale. Mais où en suis-je avec l’écriture ? Au flirt à peine poussé. Elle et moi on est bien trop maladroit pour aller eu-delà, nous savons si mal nous approcher. Combien de fois nous sommes nous cognés le front alors que nous avions mis tous nos efforts dans la rencontre de nos bouches herbues ? Pourtant le vert du verbe me pousse sous les doigts. Pourtant, à mes heures pleines, j’assume une fonction de polygraphe.

Ici plus rien ne se passe. Je me contente en mon fort intérieur de maugréer contre la vie cette garce qui fait fi de notre mortalité. Nous n’avons pas le temps de trainer en chemin, même pour y sentir la noisette. On croit, dans un baiser, que l’on se prend dans les filets de l’éternité. C’est vrai, mais à la condition de ne pas vivre un temps fou à regarder passer les cormorans.

Pig Food par The Middle East

Ecailles de tordu

anakin — Thu, 31 May 2012 18:04:06 +0000

Je me suis vu dans ce grand miroir et je me suis haï. De toute part. Par toutes les pores. Je me suis dit tu es fini. Qui peut avoir envie de ça ? Putain ! Qui peut avoir envie de ça ? Avant je me foutais de l’image que je renvoyais, je pensais que je n’étais là juste pour passer. Que je n’avais pas à prétendre à la vie normale. C’est terrible les grands miroirs dans les salles de bains. On y voit en taille réelle sa difformité. La sensation de la mienne je la traine depuis l’age de huit ans.

Je suis avec le prof qui veut savoir si tu viens cet après-midi. Je suis ce prof. On me balance du monsieur et j’ai beaucoup de mal avec ça. Mais je finis par ne plus relever. Il sont jeunes et là pour apprendre un ou deux trucs, je suis celui qui transmet. C’est une convention à laquelle je dois m’accoutumer.

Je me suis rasé ce matin. Sous les poils de la barbe les squames.

Plusieurs fois cet après-midi

anakin — Sun, 27 May 2012 14:50:39 +0000

Je pourrais bien devenir le prochain champion olympique de saut en langueur. En attendant je travaille sporadiquement en écoutant des disques qui ne se prêtent pas à la gambille.

Michel Cloup – Cette colère