Infection…

Épaule froissée.
Une humeur de chiffon.
De torchon à vaisselle dégueulasse.
Ainsi va mon âme bâtée après
une nouvelle semaine d’ouvrage insensé.
Infâme. Pleine de grumeaux amers. De petits dégueulis.
Elle est loin la vague.
Se crevant la panse sous le soleil mûr des Landes.
La Petite Entreprise essore
Le travailleur Maure, le sous-fifre délicat, le valeureux Samaritain…

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