Ah le brame du serf au petit matin blême quand la rosée se mêle au pistil et autres bourgeons de la flore à peine éclose et qu’au creux de l’œil du promeneur solitaire coule encore un peu du sable du marchand.
Ah le brame du serf au petit matin blême quand la rosée se mêle au pistil et autres bourgeons de la flore à peine éclose et qu’au creux de l’œil du promeneur solitaire coule encore un peu du sable du marchand.