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Je bois un peu. Cette nuit, à une heure trente du matin, j’ai essayé. Je n’y suis pas parvenu, malgré Prahanien de Pg.lost, malgré tout l’album finalement. La télévision était ouverte sur la tragédie d’un tunnel.

A cette instant le chanteur dit que c’est au pied des rivières que la vie a bougé. J’use ce disque sans arriver à écrire par-dessus. Cette nuit, ma laideur – reflétée dans le miroir d’une salle à peine refaite – fut le sujet de ma tentative. J’abuse d’un disque qui ne me donne aucun mot.

Il a plu toute la journée. Au fond ça me va. Au moins lui, le ciel, me laisse un peu de répit. Écrire est devenu… Quelle prétention que cet écrire que j’emploie connement, alors que je ne fais rien d’autre que baver une existence atone.

Je me souviens du temps jadis de la légéreté. De nos corps emboités pour l’éternité.

Je ne m’accommode pas des restes de cette vie.

Que dire de la semaine écoulée ? Que je grelotte toujours dans ma tranchée. Que j’aurais aimé voulu désiré que ce soit la dernière sans ce nous véritable. Que lundi mardi mercredi j’ai renoué avec les grandes eaux. Que je voulais à nouveau partir dans un sommeil. Que les douleurs intercostales persistent et que je ne ferai rien pour les endormir. Que j’ai beaucoup écouté Pg.lost. Que j’ai toasté une dizaine de tranches de pain de mie. Que j’ai bu un peu de bière un peu de vin rouge. Que je me suis branlé un jour sur deux. Que j’ai fait une lessive. Que je n’ai pas vu un film en entier. Que des séries m’ont permis de respirer. Que je n’ai pas mangé un seul fruit. Que la voix de ma bête m’a manqué. Que j’ai eu mon quart d’heure d’hypocondrie. Que je me suis joué des mots sur des murs digitaux. Que je me suis un peu penché sur la boucle. Que j’ai cru aussi à la mouche qui pète… Jusqu’au désarroi.